Istinto, passione, cuore

Questo ho detto di me. 

ISTINTO che mi fa puntualmente agire prima di aver pensato. Ne combino di cazzate, ne combino a quintali, ho la fortuna di saper riconoscere i miei errori, di saper chiedere scusa. Forse non ho la fortuna di conoscere il pentimento (che a mio parere non equivale all'ammissione dell'errore), perchè ci si pente e si impara, dallo sbaglio intendo, almeno così dicono. Ma l'istinto è istinto e questo imprinting dell'imparare mi manca, come tante altre cose del resto. Istinto di sopravvivenza, istinto animale. Quando fiuto, mordo o molto terrenamente mi accoppio come un lupo, o un cane (non sono di razza, piuttosto un interessante bastardo). L'istinto è un po' come la forza d'inerzia, tu ti fermi, ma lui ti dà l'ultima spinta, quella cruciale, con contraccolpi pericolosissimi e micidiali. 

PASSIONE che mi permette di affondare fino all'anima in tutte le cose che faccio, anche quelle che non mi piacciono, se decido di farle. Quella che mi regala la meticolosa attenzione e lentezza nell'assaporare poesie, dipinti, giorni di sole, curve di donna. Credo che la mia io amo così ne dica abbastanza a tal proposito. Passione per la verità, per la conoscenza, per l'essere umano, passione nel difendere certi ideali che si è persa lungo il cammino, ma di cui ancora ricordo il calore e gli odori. 

CUORE che alla fine è quello che ci frega tutti. Che poi sia il cuore o l'anima o chissà quale succo di misteriosa insita essenza, poco importa. Io lo chiamo "il mio pozzo profondo", quel posto dove mi sforzo di non trascinare le persone che amo. Pieno di luci e colori e suoni e fiori meravigliosi, ma pullulante d'insidie, di anfratti neri, di vizi, di tristezze così profonde e fumi così densi che io a stento mi districo dopo 32 anni di faticoso allenamento. Eppure sì, ho imparato a muovermi anche in quel fondo oscuro, a saperne perfino uscire. 

Istinto, passione, cuore. Questo sono io e, per rubare alla letteratura, "uno, nessuno e centomila". Una spiaggia bellissima, che quando la guardi da vicino, da molto vicino, non è altro che sabbia... che tra le mani sfugge.